Vacaciones, vacaciones, es mejor trabajar...

Lo que iban a ser unos tranquilos días de vacaciones se convirtieron en unos estresantes días de vacaciones. El jueves me entregué por entero a los centros comerciales, a las compras. Odio las compras, pero las odio especialmente en estas fechas. Y me llevé una sorpresa, porque dicen que hay crisis, y yo no sé donde está la crisis, porque la gente sigue comprando al mismo ritmo.
Así que un año más, me dispuse a echarle una mano a los Reyes y a Papá Noel, con la lista de juguetes que han preparado los peques del segundo C (para el año que se arreglen como puedan que yo, no vuelvo a colaborar, que quede claro!). Y para seis cosas que han pedido, dos estaban agotadas en casi todos los hipers, para luego encontrármelas más baratas y más cerca, en la juguetería del barrio. ¡Qué cabreo!…. Eso sí, el calor (y el olor) humano que hay en esos centros comerciales no lo encuentras en la juguetería de barrio.

Y el viernes me tocó zafarrancho de limpieza: aire de aspiradora, aire de fregona, aire de mopa, aire de plancha,…. Quedó todo como los chorros del oro. Odio las tareas domésticas, si me quedo con algo me quedo con la plancha y fregar los platos. Pero odio profundamente pasar la aspiradora y fregar los baños.

El sábado dedicamos el tiempo a los peques, nos dejamos llevar… y acabábamos a las 11 de la noche en la pizzería de Miño. Para Laura fue su primera pizza, sólo se comió el jamón y el queso, la masa no le pareció del todo interesante…

Y el domingo y hoy día de matanza en la aldea. Y tengo que decir que a pesar de estar en contra del maltrato de los animales, disfruto de la matanza. Desde muy pequeña, lo viví como algo natural, como un proceso necesario para poder comer carne de cerdo. Antiguamente en casa de mis abuelos se mataban cuatro o cinco cerdos por estas fechas, de los cuales disfrutábamos todo el año. Mi abuela los miraba siempre con lástima, antes de que llegara el matarife y nunca jamás quería estar presente en el sacrificio. Era yo la que me escapaba y miraba a través del agujero de la puerta. Y del cerdo se aprovechaba todo: el tocino, el jamón, el lacón, la cabeza, el rabo, …

Pero os tengo que confesar que si de algo disfruto comiendo, son las tripas cocidas con patatas al pimentón. Mi marido y mi hijo morirían antes de hacerlo, pero eso no me preocupa, porque así me toca mayor ración. La preparación es sencilla aunque un poco nauseabunda. Se cuecen durante un buen rato, nosotros las cocemos con medio limón, se acompañan con unas buenas patatas cocidas y un poco de pimentón picante (como el pulpo). ¡Un auténtico manjar sólo para valientes!

Rozío: una mamá muy especial con una niña muy especial

Hoy me gustaría hablar de una persona muy especial, de Rozío, nuestra vecina del cuarto A. Hoy he entrado en su casa y me ha recibido con un cuento muy emotivo, que os aconsejo leáis.

Rozío es madre, como tú o como yo, pero sin duda está hecha de una pasta única, madurada y mejorada con el tiempo, y sobre todo, por las circunstancias que le han tocado vivir. Ella, a diferencia de todos nosotros, ha tenido la suerte de tocarle como hija, a esa personita también tan especial que es Inés.

Muchos dirán que Inés no es capaz de esto o de lo otro, pero realmente Inés ES CAPAZ de que su mamá se haya convertido en su pediatra, en su enfermera, en su profesora… y todo ello sin dejar de ser su mamá. Ha sido capaz de darle momentos de felicidad completa con sus pequeños avances, que otras madres no seríamos capaces de apreciar. Ha sido capaz de borrar todas las preocupaciones del rostro de su madre con una leve sonrisa. Ha sido capaz de convertir las 24 horas de un día en 48. Ha sido capaz de mover el mundo solo por meterse el chupete en la boca. Ha sido capaz de ponerle un filtro rosa a los ojos de su mamá. Ha sido capaz de convertir la lluvia en un bonito arco iris. Y sobre todo ha sido capaz de convertir a su madre en una persona valiente, capaz de enfrentarse a todos y a todo, con una capacidad de superación increíble. Totalmente envidiable.

Quiero acabar también con un pequeño fragmento de un cuento sobre un príncipe especial, enamorado de una princesa encerrada en un castillo y rodeado de dragones.

A veces la vida es como un cuento y a veces el cuento es como la vida.

...
¿Como has llegado hasta aquí? - le pregunta su princesa - El camino es largo y difícil y peligroso. Otros guerreros más fuertes y grandes que tú lo intentaron sin lograrlo.
El principito meditó un largo rato ¿cómo?¿cómo había conseguido llegar tan lejos si también él sabía que no era en verdad, ni gran caballero, ni héroe maravilloso sino un principito vulgar?
Pensó y pensó y, al final, respondió lo que le pareció verdad
.. No he llegado solo. Mis padres, el rey y la reina de un reino pequeño y humilde me dieron aliento para emprender el viaje. Y tengo tres hadas amigas, a cual más generosa y lista, que me aseguraron que todos, todos, todos, podemos hacer lo que nos propongamos si tenemos verdadera voluntad de conseguirlo. Ellas me han ayudado a superar los momentos difíciles. Mi voluntad y firmeza lograron superar todos los obstáculos y ahora estoy aquí, príncipe de un reino insignificante, solicitando tu amor.
…

Clink, clink, clink....

Hoy me desperté con un fortísimo trueno que hizo retemblar toda la casa, y seguidamente el granizo comenzó a golpear mi ventana. Y era tan insistente el golpeteo que no pude resistir a observar lo que fuera sucedía, en la plaza.
¡Espectacular! Toda la plaza estaba cubierta con una gruesa capa de granizo, como si fuera nieve. Todo blanco, muy blanco, como una estampa navideña, en contraste con el cielo que estaba muy gris, casi negro. Cuando dejó de granizar, el cielo ya no se veía tan gris y fue entonces cuando me invadió una sensación de pureza, de paz, de tranquilidad, de estar a gusto, que allí me quedé petrificada durante un buen rato, envuelta en una manta y esperando que el granizo se derritiese y la calle se volviera del color gris asfalto de todos los días.
Y estaba allí sola, disfrutando, mientras el resto de la manada dormía, cuando de repente vi flashes. Los vecinos desde sus ventanas aprovecharon para sacar fotos. Fue entonces cuando yo me acordé de mi cámara y de que no tenía pilas (el cargador, como no, en la aldea). Durante un buen rato estuve como loca buscando pilas: en cajones, en los mandos, en algún juguete de mis hijos, pero no, no conseguí sacar ninguna instantánea, salvo la que quedó en mi retina y que luego pasé a mi memoria virtu-al...

El resto del día, mucho pijama, mucho niño, mucho sofá, mucha sopita....

¡¡Socorro !! Hay un hombre en mi cocina….

Caramba! Pero si es mi marido… Está con el uniforme de cocina completo: con su delantal, con su gorro, con su paño de cocina amarrado al estilo Arguiñano, no le falta ni un detalle…. Después de observarlo, muy atentamente, a través de los cristales de la puerta de la cocina decido entrar, gira su cabeza bruscamente y me grita: ¡Virtu, ábreme el cartón de leche, rápido, que se me quema la mantequilla!

Pues menos mal que llegué en ese preciso momento, porque si no, me lo imagino abriendo el brick de leche con los dientes tipo Rambo. Una vez abierto, hago un vuelo rasante, abro mis ojos como platos y ¡no!, no consigo reconocer mi cocina…. ¡¡¡Socorro!!! En el fregadero hay 3 sartenes, un cuenco con 40 placas de lasaña en bloque (todas las que había en stock en nuestro humilde hogar), el envase de la mantequilla sin tapa, harina por todas partes, 4 cebollas sobre la mesa de la cocina, las mondas de zanahorias esparcidas entre la mesa y la encimera, la carne picada y el tomate hirviendo a borbotones en la ¿paellera?… y los azulejos??? Los azulejos chorreando porque la campana extractora estaba apagada!!. (no es que se haya olvidado, simplemente estamos muy concienciados con el calentamiento global, cambio climático y todas esas cosas). Bueno, miento, el extractor tenía la luz encendida, claro con tanta niebla (que parecía mi cocina Londres) a ver quien ve algo….

Le grito: ¿Qué demonios estás haciendo?

Me responde: Lasaña, cariño. Ahora mismo estoy acabando con la bechamel.

A pesar del desastre, tengo que reconocer que la lasaña estaba de vicio pero ahora mi cocina está cerrada a cal y canto. Y ganas me quedaron de colgar un cartel en la puerta que diga: “Se reserva el derecho de admisión” o este otro: “Pida permiso para entrar”.

Bajarse los pantalones: Saggy pants

Haced un esfuerzo y vamos a retroceder en el tiempo...
"Tipos de pantalones, por ejemplo los bombachos... Un, dos, tres, responda otra vez"
"Bombachos,cortos, piratas,corsarios,bermudas, de campana, de pata de elefante, de pinzas, chinos, mallas, pitillo, shorts, chandal, saggy pants..."
¿¿Saggy Pants??? ¡¡¡Ay si Ruperta levantara la cabeza!!

Últimamente veo muchos jovenes con los pantalones al límite,enseñando gran parte de su ropa interior y caminando como patos mareados, echando una pierna hacia el este y otra hacia el oeste para mantener el equilibrio, sin miedo a perder esa prenda de no sé cuantas tallas más de lo normal. ¿Cómo lo hacen? Tengo que confesar que a veces la curiosidad me pierde y agacho la cabeza más de lo normal e intento averiguar que es lo que sujeta a la prenda y cómo es capaz de jugarsela en su lucha contra la fuerza de gravedad.
Y digo yo, esto de bajarse los pantalones ¿es una moda o es un acto de sumisión? ¿Sumisos? ¿los jóvenes? ¡No,creo que no! En que estaré yo pensando... Pues debe ser moda, y si es moda, mi medio limón ya puede presumir de ir a la última, porque desde que perdió la cintura al poco de casarnos, su pantalón parece que tuviera vida propia y en nada que se despista, ahí está, el desastroso tunel que nos lleva a las profundas intimidades de su ser...